Снег падал медленно, пушистыми хлопьями, будто кто-то наверху сыпал его не спеша, лениво, как сахарную пудру на приторный пирог — особняк за коваными воротами. Дом сиял золотом гирлянд, мягкие лучи вырисовывали каждое витражное окно, а внутри, за длинными шторами, тени танцевали под музыку. Там пахло шампанским, канапе и успешной жизнью. — Мам, мы к ним не пойдём? — Настя, семилетняя, уткнулась в мою руку, отчаянно прижимаясь к пальто. Я кивнула в сторону ворот. — Мы уже были, солнышко. Только нас не ждали...