Поэт Сергей Иванов страдал. Страдал красиво, с душой, как умеют страдать только поэты. — Я осел! Мерзавец и бездарность! — театрально объявил он монитору ноутбука, с которого на него смотрел девственно-чистый лист. — Я обидел Аньку, и она ушла. И муза моя ушла вместе с ней. Потому что ее я тоже, похоже, обидел! Он уронил голову на стол рядом с клавиатурой. Хотелось зарыдать. Но ведь мужчины вроде не плачут. Поэтому он просто закрыл глаза и упивался своим горем. И вдруг почти у него над ухом кто-то кашлянул...

-Я уезжаю. -Но ты же обещал, что никогда не бросишь меня! В голосе Ильги звенели слёзы. Аян смотрел упрямо: ноздри его раздувались, на щеках проступил румянец. -Я имею право на счастье, – произнёс он. -А я? – Ильга уже не скрывала слёз. – Из-за тебя я отказалась от своего счастья! Аян мотнул головой. -Не надо перекладывать на меня ответственность. Я был маленький, что я мог понимать? А ты сразу сдалась, даже и не пробовала бороться. Значит, оно было ненастоящее. Ненастоящее. Это слово застряло у Ильги в горле, она не смогла его повторить...