Вечерний вокзал жил своей обычной, суетливой жизнью. Тамара стояла на платформе, сжимая в одной руке ручку тяжелого чемодана, а в другой – ладошку Тимурчика. Её сын был самым настоящим маленьким вихрем. Его так и тянуло к самому краю платформы, туда, где в полутьме поблёскивали стальные рельсы. — Тимур, стой! — в десятый раз прикрикнула Тамара, дёргая его за руку. — Вот приедет поезд, тогда и пойдём. А сейчас стой смирно, а то дядя-милиционер заберет. Тимурчик на секунду затих, округлив глаза, но уже через мгновение снова начал подпрыгивать, пытаясь вырваться...