Бывало, привяжешься к настольной лампе. Или, чего хуже, к дряхлому бревну. И не ждёшь же, не хочешь другого. Даже наоборот, мир вертится под только твоим носом. И не надо дальше. Категорически не стоит дальше! Ведь там ничего нет. Дальше нет твоего носа, как и тебя всего самого там нет, со всем тем, что нужно только тебе. Такие мысли я могу позволить себе только здесь, в уже так быстро ставшим родным лесу. Не знаю, когда поеду в город. Подождут стоматологи. Меня отсюда не вытащить. Не вытаскиваюсь я отсюда...

Помню, как-то в постперестроечные годы наткнулся на мнение одного искусствоведа по поводу художника Дмитрия Налбандяна. Налбандян, писал он (пересказываю своими словами), стал олицетворением советского махрового бездарного официоза. Ну для меня это всегда было импульсом для того, чтоб разобраться, в чем дело, а то и знаком качества: я бросился искать его альбомы, хотя основные работы видел, конечно, – расти в СССР и не увидеть работ Налбандяна было нельзя. Что сказать в итоге? Посмотрите сами: «Портрет...