Окуджава всегда был такой свой, такой домашний. Всегда было ощущение, что слушаешь его не на пластинке, а вот он, сидит с тобой рядом, на кухне. В нынешнем мире капитала и мерчендайзинга, можно подумать, что это маркетинговый ход. Ан нет. Окуджава всегда был искреннен и далек от этого, хоть и застал наше мракобесие. Его стих " Счастливчик Пушкин" меня ошеломил ещё классе в восьмом, тогда же я купил его пластинку с песнями об Арбате...
Джазисты Булат Окуджава Джазисты уходили в ополченье, цивильного не скинув облаченья. Тромбонов и чечеток короли в солдаты необученные шли. Кларнетов принцы, словно принцы крови, магистры саксофонов шли, и, кроме, шли барабанных палок колдуны скрипучими подмостками войны. На смену всем оставленным заботам единственная зрела впереди, и скрипачи ложились к пулеметам, и пулеметы бились на груди. Но что поделать, что поделать, если атаки были в моде, а не песни? Кто мог тогда их мужество учесть, когда им гибнуть выпадала честь? Едва затихли первые сраженья, они рядком лежали. Без движенья. В костюмах предвоенного шитья, как будто притворяясь и шутя. Редели их ряды и убывали. Их убивали, их позабывали. И все-таки под музыку Земли их в поминанье светлое внесли, когда на пятачке земного шара под майский марш, торжественный такой, отбила каблуки, танцуя, пара за упокой их душ. За упокой. Изображение из открытых источников.