Жил на свете Человек. Одни называли его святым, другие отшельником и чудаком, третьи просто крутили пальцем у виска... Каждое утро к подъезду его дома на Арбате прилетала большая стая голубей.И бежали навстречу бездомные собаки, радостно виляя хвостиками, и бомжи, коими богата была Москва в 90-е, поджидали в сторонке, стараясь не остаться...

Есть месиво из крови и огня. Я шепотом себе твержу : « не надо!» Но День совсем не слушает меня… И дождь слепой на окна стелет простынь Из плачущей воды, под шелест звезд. Есть бесконечность.. Рос звенящих поступь...