На нижнем стекле двери комнаты номер 962 золотыми буквами были выведены слова: «Роббинс и Гартли, маклеры». Клерк уже ушел. Было начало шестого, и уборщицы, с грузным топотом табуна премированных першеронов, вторглись в вонзающийся в облака двадцатиэтажный небоскреб, наполненный конторами. Дыхание докрасна раскаленного воздуха, надушенного лимонными корками, угольным дымом и ворванью, проникало сквозь полузакрытые окна. Роббинс — пятьдесят лет, перезрелый красавец, завсегдатай всех премьер и шикарных ресторанов — притворялся, будто он завидует развлечениям своего товарища и компаньона...

О. Генри — один из моих любимых писателей. Мастер коротких рассказов, в которых часто невозможно предсказать развязку. Я знала, что его обвиняли в растрате, и что он был за это осужден. Но недавно в ленте одной крупной социальной сети мне на глаза попалась статья, которая меня, если честно, удивила и расстроила. В этом опусе О. Генри представлен полным негодяем, который в юности имел связь с тринадцатилетней Сарой Коулман, потом изменял свой законной супруге с ней же. От адюльтера его не останавливало даже то, что он недавно потерял первенца...