52 подписчика
Ходили с детьми в театр на "Денискины рассказы".
Выбор не мой, дети решали сами (я бы скорее пошла на лампу Алладина или волшебника Изумрудного города). Им очень нравилось слушать, а потом и читать - про светлячка, который живой и светится, про Алёнку-индейку. Про фыфки и манную кашу, улетевшую в окно.
А я не любила эту книгу в детстве.
Почему-то постоянно наворачивались слёзы на глаза, когда Денис решил сделать своего старого мишку боксёрской грушей. Я бы не смогла объяснить, в чём дело. И даже окончание рассказа меня не утешало, хотя для мишки-то всё кончилось благополучно).
А то, что я чувствовала, когда в комнату входил милиционер вместе с сердитой мамой и гражданином в каше! Сейчас, конечно, знаю название - "испанский стыд". Жаль, что тогда не было в моей жизни этого понятия, мне точно было бы легче знать, что я не одна такое испытываю! Стыд за то, что сделал мальчик, страх за него, потому что ему явно сейчас не поздоровится. И странная мама, у которой глаза становились зелёными, как крыжовник, когда она сердилась (моя была другой, она молчала и поджимала губы).
Но знаете что? Сейчас, сидя в зрительном зале, я понимаю, для чего нужно искусство. Маленький мир на сцене позволяет прожить то, чего нет в обычной жизни, или посмотреть на обыденное под другим углом.
Я снова ненадолго стала той маленькой девочкой, которая читала про Дениску. Смогла чуть лучше понять себя тогдашнюю. Возможно, эмоционально прожить опыт, от которого тогда я убегала.
Возможно, стать чуть свободнее.
