Высокий парень с колонкой (у него была серьга в брови и татуировка на шее) вдруг остановился. Нажал кнопку. Музыка смолкла. Тишина во дворе стала звенящей. Он посмотрел на Ирину Васильевну. На её красные от холода руки. На пакеты, сиротливо стоящие в снегу. На разрытый сугроб. Ирина Васильевна ждала грубости. Ждала насмешки. — Добрый вечер, — сказал парень. Голос у него был ломающийся, басовитый, но неожиданно спокойный. — У вас что-то случилось? Вам помочь? Ирина Васильевна моргнула. Сценарий в её голове дал сбой...