Двадцать восемь лет брака закончились во вторник, ровно в половине седьмого вечера. В это время Игорь обычно возвращался с работы, устало бросал ключи на тумбочку в прихожей и спрашивал, что на ужин. Но в тот день ключи остались в его кармане. В коридоре стоял собранный кожаный чемодан — тот самый, который я подарила ему на юбилей. Я стояла у двери кухни, вытирая руки кухонным полотенцем, и не могла осознать происходящее. Воздух в квартире казался густым, тяжелым, словно перед грозой. — Игорь, что это значит? — мой голос дрогнул, выдавая внезапный, парализующий страх...