Марина стояла у окна своей квартиры на пятом этаже, глядя на серый августовский день. Дождь монотонно барабанил по стеклу, смывая последние надежды на солнечное лето. В руках она держала распечатку с туристического сайта — яркие фотографии турецкого курорта, белоснежный пляж, лазурное море. Сердце замирало от предвкушения. — Игорь, посмотри, какую путевку я нашла! — воскликнула она, поворачиваясь к мужу, который сидел на диване с планшетом. — Всего на неделю, в Анталию. Море, солнце, отель с бассейном...

Аромат только что приготовленного соуса болоньезе наполнял квартиру уютом, который я так любила. Через распахнутое окно доносился вечерний гул города, а я, помешивая pasta, с улыбкой наблюдала за мужем. Максим накрывал на стол, старательно расставляя тарелки и стараясь не уронить салатник. Вот оно, наше маленькое счастье, выстраданное, свое. Эта двушка в спальном районе — мое главное наследство от бабушки, мой островок безопасности и независимости. — Насть, смотри, чтоб не убежало, — Максим обнял меня сзади, кивнув на кастрюлю...