Человек живет совсем немного - несколько десятков лет и зим, каждый шаг отмеривая строго сердцем человеческим своим. Льются реки, плещут волны света, облака похожи на ягнят... Травы, шелестящие от ветра, полчищами поймы полонят. Выбегает из побегов хилых сильная блестящая листва, плачут и смеются на могилах новые живые существа. Вспыхивают и сгорают маки. Истлевает дочерна трава... В мертвых книгах крохотные знаки собраны в бессмертные слова. 1965 * * * Не боюсь, что ты меня оставишь для какой-то женщины другой, а боюсь я, что однажды станешь ты таким же, как любой другой...

Перелистываю сборник В. Тушновой и с замиранием сердца понимаю, как многие из стихов складываются в судьбу дорогого для меня человека, удивительной женщины – Эльзы Михайловны Новокрешенновой. Человек живёт совсем немного- Несколько десятков лет и зим...