Есть книги, которые стоят на полке годами, и ты проходишь мимо них, потому что кажется: ну куда мне сейчас, в такую толстую историю, в такую длинную сагу, в этот викторианский Лондон с его экипажами, шляпками и чопорными разговорами за обеденным столом. А потом однажды ты всё-таки открываешь первую страницу - и проваливаешься. Проваливаешься с головой, как в омут, и выныриваешь только через много дней, когда перевёрнута последняя страница, за окном давно другая погода, а ты всё ещё там, в этом доме на Монпелье-сквер, среди Форсайтов...