Ты когда-нибудь заходила в дом, где пахнет воском и старым деревом, где часы на каминной полке отбивают каждую четверть часа так ровно, будто сама вечность завела их и забыла остановить, где портреты на стенах смотрят на тебя с одинаковым выражением - спокойным, уверенным, непроницаемым? И ты стоишь в этой гостиной и чувствуешь, как тебя окутывает что-то плотное, надёжное, но в то же время такое тяжёлое, что дышать становится трудно. Это форсайтский дух. Дух собственничества, порядка, приличий. Дух, в котором вырастают дети, женятся, заводят детей, умирают - и ничего не меняется...