Признаюсь, вторую неделю хожу с обрывками этого текста в голове и все никак не решусь сесть за его написание. А огрызки текста-то множатся, сами между собой разговаривают, спорят и даже ругаются, если еще неделю с этим гулом в голове похожу, боюсь, у них там, у обрывков текста-то, до драки дойдет, а то и до локального венного конфликта. Так что пора все же от них избавляться, то есть, переносить на белые листы Ворда, собирать в единый текст, а то и в несколько – есть такая опасность. Иначе можно и до психушки эту работу дооттягивать...

Булат Окуджава, поэт-бард во времена СССР. Человек, чьи замечательные песни звучали наверное во всех дворах нашей необъятной страны. Их пели под гитару на лавочках в парках, их пели возле костров в туристических походах. Это были песни про страну Советов, про замечательную Советскую молодёжь. Да как могло быть иначе, если написал их коммунист. Но пришёл Горбачёв со своей перестройкой и перевёртыши из творческой интеллигенции начали показывать своё истинное нутро. То, которое они тщательно скрывали, мимикрирую под Советскую мораль...