Бросьте! Бросьте этого бронзового истукана на Триумфальной, на башку которого гадят голуби. Выкиньте из головы замученного школьной программой «певца революции». Это не Маяковский. Это его чучело, набитое казенной ватой. Настоящий Маяковский — это когда «вашу мысль, / мечтающую на размягченном мозгу», дразнят «об окровавленный сердца лоскут». Настоящий Маяковский — это двухметровая машина по производству хайпа, вломившаяся в приторный салонный сифилис Серебряного века. Не писать стихи. Быть стихом...