В ночь с семнадцатого на восемнадцатое марта тысяча девятьсот девяностого года Бостон не спал. Город, в жилах которого течет больше ирландской крови, чем в самом Дублине, шумно, хмельно и размашисто догуливал День святого Патрика. В пабах Саут-Энда и Фенуэя рекой лилось темное пиво, по мокрым от талого снега тротуарам бродили компании студентов в зеленых цилиндрах, а полицейские патрули едва успевали разнимать подвыпивших гуляк у выходов из баров. В двух шагах от этого праздничного гвалта, на тихой...