Весеннее утро пробивалось сквозь тонкие занавески старой квартиры на окраине шумного города. Солнечные лучи играли на потертых стенах, освещая небольшое пространство, которое Вера называла своей студией. Полотна разных размеров украшали каждый уголок комнаты, некоторые из них ещё даже не были закончены. Вера, молодая художница, сосредоточенно мешала краски на палитре, когда в комнату вошла её мать, Нина Андреевна. Нина Андреевна всегда казалась немного строгой, с усталыми глазами и постоянно нахмуренными бровями...

- Он сбежал, папа, рыдала Анна в трубку, собрал свои вещи, забрал мои украшения и ушел... Телефон выключен, я ничего не понимаю Ветер скрипел уныло о городские стены, лишь изредка нарушал тишину замерзшего зимнего воздуха и казалось, что даже тот стремился скрыться от голой, жёсткой реальности, что обернулась жизнью Анны. Сегодняшний день в издательском доме был особенно хаотичным, но в том море суеты и бумаг она находила своеобразное спасение, убежище от подавляемых мыслей и чувств. Анна всегда знала, что книги - это больше, чем просто истории...