Есть поэты, есть стихоплеты. Есть жонглеры словами. Есть такие что словом, как каленым железом А есть разговор. В разговоре нерв. Если есть нерв, значит честно. Для меня это поэт Борис Рыжий. Одно из его стихотворений: Я зеркало протру рукой и за спиной увижу осень. И беспокоен мой покой, и счастье счастья не приносит На землю падает листва, но долго кружится вначале. И без толку искать слова для торжества такой печали...

Сегодня Борис Рыжий любим и читаем. Каждый год в Екатеринбурге проводятся поэтические вечера памяти поэта, который ушёл от нас очень рано, но много успел. Он начинал в веке двадцатом, а закончил в самом начале века двадцать первого. Кто-то по праву называет его «последним советским поэтом». Но в чём неоднозначность его стихов? Почему они притягивают внимание и остаются в сердце навсегда? Там вечером Есенина читали, портвейн глушили, в домино играли. А участковый милиционер снимал фуражку и садился рядом и пил вино, поскольку не был гадом...