Сейчас, когда я пишу эту статью, за окном идет снег. Морозно. Деревья замерли в предвкушении теплой снежной шубы. Надеюсь, снег продержится и не растает. Питер такой Питер. На столе стоят розы. Одна из них поникла головкой, так и не распустившись. Отмечала мой день рождения. Задумалась о том, что на выставке Бориса Григорьева не было натюрмортов. Снежная зима была. Но знаете, все его произведения о России произвели болезненное впечатление. Зимние пейзажи отдавали болью утраты. Лица серьезные, задумчивые...

Экспрессивные и любвеобильные этюды французского периода художника остались позади. Нечеловечески тяжело не принять изменения, происходящие на твоей Родине и бежать от Неизвестности, что надвигается на тебя и твою семью. Чувство вины, прикрывающее такое простое, животное предательство и желание спасти себя от катка новой жизни, грозящего раздавить все то творческое ценное, что накоплено в душе и жаждет выплеснуться на полотна. Русские лица поэтому у художника такие напряженные, внимающие. Внемлющие...