Но каждый видел, что хотел. Вот море, волны плещутся ретиво, Оскал пещеры накрывает грод. Стоит мальчишка и трусливо, Пытается его пройти чрез брод. Сынишки нет, осталось помнить, О страшном дне, отнявшем сон. А средь ценителей поспорить, Он лишь пятно и портит фон. А на второй картине видно, Как лес окутан красным мхом. Вторит ценитель вновь ехидно: "Не красным явно, ложь во всём!" Но для художника, лишь память Играет роль...

Как недоволен стал художник,  Давно рисующий свой мир, Ему невольно, неизбежно, Довально смело врать пришлось. Он знает, это больно, душно,  И с чувством гордости в душе, Приятно было познавать, Чужую боль, какая есть. Взглянув на прошлое художник,  Успел сегодня упрекнуть,  О том, что было так давно,  Сегодня землю сотрясло.  И прошлый груз он ворошил,  Перебирая старый омут,  Копаясь в прошлой суете,  Спокойно это говорил...