Дождь на Вораксе не кончался уже четвертые сутки кряду. Привычное дело. Марк Актеон сидел в своем кабинете - темном, прокуренном, со спертым воздухом. С видавшими виды книжными шкафами, редкими артефактами в застекленных нишах. Здесь была Обсидиановая маска с планеты Рек’Сааул, которую нельзя надевать дольше одной минуты - иначе начинаешь видеть смерть всех своих родственников. Мало приятного. На отдельном постаменте стояла статуэтка Вульмаарского бога-паука, вращающаяся без источника энергии. Марк так и не понял, на каком языке она нашептывает что-то по ночам...

Как недоволен стал художник,  Давно рисующий свой мир, Ему невольно, неизбежно, Довально смело врать пришлось. Он знает, это больно, душно,  И с чувством гордости в душе, Приятно было познавать, Чужую боль, какая есть. Взглянув на прошлое художник,  Успел сегодня упрекнуть,  О том, что было так давно,  Сегодня землю сотрясло.  И прошлый груз он ворошил,  Перебирая старый омут,  Копаясь в прошлой суете,  Спокойно это говорил...