Шло время, и Скрипач и Скрипка создали немало красивых мелодий. Музыка, живущая в его душе, становилась все глубже и сильнее. Она была похожа на солнце посреди тьмы, на огонь в темноте.  — Моя любимая Скрипка! В моей душе зарождается настоящая Музыка! Я чувствую ее как никогда раньше! Это наша музыка! В ней и нежность, грусть, и восторг, и страсть, и отчаяние, и радость! Истинная Музыка. Я чувствую, что она полна Свободы! Она безумно красива! Музыка Любви! Это Симфония! На какое-то мгновенье восторг...

И Скрипач отправился на поиски свободы. Он не мог играть на своей любимой Скрипке, но он все еще был музыкантом. Он снова принялся играть на своих флейте, гармони, арфе и пианино. Но исполняя на них давно забытые мелодии, он только печалился. И тогда он искал новые инструменты. О, нет! Он не искал замену Скрипке. Он был достаточно умен, чтобы понять, что никто не заменит Скрипку, что ни один инструмент кроме нее не способен исполнить мелодию его души, не говоря уже о той симфонии сердца, живущей в нем...