Когда я в юности читала Карлоса Кастанеду, мне казалось, что эта вещь - безупречность - есть некое «идеальное» поведение. А что значит идеальное? Значит, правильное, по правилам. По каким-то сверхтонким заповедям, которые высечены на воздухе, на эфире, которые и видны-то становятся только по достижению определенного уровня силы. И вот когда кто-то мне говорил, что «поступил безупречно», я думала - наверное он крут, раз чувствует или слышит какие-то тончайшие камертоны, и стремится им соответствовать...

И что остаётся тем, кто прикоснулся к вечности и ощущает её пульс, дыхание, свет, присутствие во всем, кто утратил те смыслы, за которые прячутся обычные люди, боясь той самой бесконечности, её безжалостности и предельной искренности? Остаётся только радостная безупречная жизнь, которая наполнена до краёв каждое мгновение. Жизнь сама по себе самоценна, сама себя наполняет и объясняет, но делает это без слов. Люди ломают копья, гоняются за миражами и иллюзиями множество и множество жизней, надеясь...