1 На самом деле, полученное мной письмо не было бы таким огорчительным, если бы ещё раньше я сам не отправил другое письмо, содержание которого было так неприятно читать. Вот то письмо, которое я получил: Блора, 17 декабря 1949 года Мой любимый сынок! В этом мире нет большей радости, чем радость отца от того, что вернулся его старший сын: гордость и честь отца, сын которого был какое-то время отделён от суетного общества и отчуждён от привычного человеческого образа жизни. Сынок! Я могу представить...

Ты не меня любила. А его. Умрите в один день. Аминь. Я повторюсь. Да потому что знаю правду. Умрите в один день, а если можно, — завтра. © Белинда Наизусть Осенний ветер, обманчиво теплый, продувал насквозь, заставляя дрожать под скудными лучами солнца, изредка пробивающимися сквозь свинцовые тучи. Октябрь - истинный король осени, окутанный в золото, медленно уступал ноябрю - грязно-желтому, почти коричневому, хотя цвет больше походил на запекшуюся кровь. Даже запах ноября больше походил на что-то...