Когда ехали в такси обратно в аэропорт, я прижалась лбом к прохладному стеклу и смотрела, как за окном уплывают в темноту огни незнакомых районов – то густые россыпи высоток, то одинокие строения, то внезапные зелёные пятна парков, невидимые днём. И мне вспомнились слова из старой советской песни, которую часто, сидя на кухне, напевал мой дед, задумчиво покачиваясь на стуле: – И почтальон сойдёт с ума, разыскивая нас. Голос зазвучал в голове так ясно, будто он сидит рядом. Вот и людям Княжина, которые...