Александр Сауков Не нарисует человек Рассвет,
Не передать ему те чувства, краски.
В словах любовь не выразит поэт,
Реальностью не станет в жизни сказка.
Увидев мягкий, тёплый свет в глазах,
Влюблённого в избранницу мальчишки.
Старик, что умирает дрожь в руках,
Всё это не опишут в прозе книжки.
За окнами услышал щебет птиц,
Не сочинит те звуки композитор.
Под вечер на закате всплеск зарниц,
Кто человек — природы, жизни мытарь.
Кипит любовь внутри, застыв смолой,
Одетая в наряды острой грусти.
Чтоб выход обрести, забыв покой,
И это будет высшее искусство...