Золотой кленовый лист На стекло моей машины Осень бросила небрежно, Чтоб напомнить о себе. Что простилось с нами лето Алым пламенем рябины, Ароматом поздних яблок В старой дедовской избе. Этот лист, как знак судьбы, Я вожу с собой повсюду — По загруженной столице, По свободным большакам. Не хочу с ним расставаться, Потому что верю в чудо... И несется свет осенний По тяжелым облакам. Золотой кленовый лист, Словно выданный мне пропуск В те грядущие метели, Что уже давно в пути. Как печальна ныне осень, Или это мы печальны...

И не только "болею", но и прихожу в себя. Устанавливаю душевный камертон на нужное место и настраиваю на правильный лад. Когда читал эти строчки Дементьева, то подумал, что пора заняться чтением «взрослых» поэтов. В сущности, с детства мы читаем стихи молодых поэтов. Лермонтов оставил этот мир, когда ему было 26 лет, Пушкин в 37, Есенин в 30 лет, Маяковский в 36, Высоцкий в 42 года. А мне сегодня 55 лет. Значит, нужно искать поэтическую истину у тех, кто перешагнул рубеж старости и сам испил эту чашу...