Начну с того, что с героем этой статьи у меня связано очень яркое и конкретное детское воспоминание. То ли во втором, то ли в третьем классе я пребывал в пионерском лагере, и наша вожатая завела обычай после отбоя читать всему отряду вслух сказки Вильгельма Гауфа. Надо сказать, что в те времена среди советских детишек были чрезвычайно популярны, так называемые, страшилки – этакое народное творчество о всяких красных руках и гробах на шести колёсиках – творчество безыскусное, но для детской психики очень впечатляющее...

Тонкие черты, плотно сжатые губы, задумчивый взгляд, обращённый внутрь себя. Строгое и нежное лицо. Это Вильгельм Гауф. Он прожил 24 года, написал три великолепных сборника сказок, несколько романов, поэм, получил степень доктора философии и теологии, стал редактором Штутгартского утренней газеты, счастливо женился и в течение семи дней, уже болея брюшным тифом, который и свёл его в могилу, сознавал себя счастливым отцом новорождённой дочери Вильгельмины. В литературе Гауф учился у Гофмана, и, конечно, перенёс на страницы своих книг мистическую атмосферу, воспринятую у старшего наставника...