* * * Привели меня к дому сперва, Где жил Пушкин. Сказали: «Постой-ка...» Я спросил: «Эта речка — Нева?» Мне сказали: «Ты что, это Мойка!» А потом вроде узкого рва Видел речку свинцового цвета. Я спросил: «Неужели Нева?» — Нет, канал Грибоедова это. А потом шелестела листва. Сколько статуй! Какая прохлада! Я спросил: «Эта речка — Нева?» — Нет, Фонтанка, у Летнего сада. А потом синева, синева, Шпиль и солнце, и волны, и ветер. Я не спрашивал: «Это Нева?» Я и сам бы любому ответил! * * * Умерший рано, может быть, Счастливей тех, кто умер поздно...

К своему стыду, я не знала ни одно стихотворение Александра Кушнера. Классиком он не стал, и раскрученным эстрадным поэтом, который собирает миллионы слушателей на стадионах - тоже. Да и само стихотворение я нашла совершенно случайно, заголовок, как говорится, "зацепил". А потом - и содержание понравилось. Уж слишком часто я стала слышать от ровесников, как они устали от современной России. Мол, цены растут не по дням, а по часам, на квартиру не накопишь, на Мальдивы не сгоняешь. И вообще - валить надо из этой страны, из этого болота...