Снег подлетает к ночному окну, Вьюга дымится. Как мы с тобой угадали страну, Где нам родиться! Вьюжная. Ватная. Снежная вся. Давит на плечи. Но и представить другую нельзя Шубу, полегче. Гоголь из Рима нам пишет письмо, Как виноватый. Бритвой почтовое смотрит клеймо Продолговатой. Но и представить другое нельзя Поле, поуже...

К своему стыду, я не знала ни одно стихотворение Александра Кушнера. Классиком он не стал, и раскрученным эстрадным поэтом, который собирает миллионы слушателей на стадионах - тоже. Да и само стихотворение я нашла совершенно случайно, заголовок, как говорится, "зацепил". А потом - и содержание понравилось. Уж слишком часто я стала слышать от ровесников, как они устали от современной России. Мол, цены растут не по дням, а по часам, на квартиру не накопишь, на Мальдивы не сгоняешь. И вообще - валить надо из этой страны, из этого болота...