— Ключи я тебе не отдам, Анечка. Квартира записана на меня, и я сама решаю, кому и когда её отдавать, — Валентина Петровна произнесла это с такой безмятежной улыбкой, будто говорила о погоде, а не о крыше над головой сына и невестки. Анна стояла посреди просторной кухни, той самой, в которой прожила последние пять лет, и чувствовала, как земля медленно уходит из-под ног. За окном шумел ноябрьский дождь, а внутри было тихо — той особенной тишиной, которая наступает перед бурей. — Валентина Петровна, вы же обещали, — голос Анны дрогнул, хотя она изо всех сил старалась держаться ровно...