Есть такие произведения, которыми я когда-то буквально зачитывалась. Некоторые были перечитаны десятки раз и столь мной любимы, что нет-нет, а рука и сейчас тянется к заветному потрепанному томику, где всё знакомо, но не менее интересно. Это как возвращение домой из долгой и нудной командировки. Домой, где тебя ждут, где тебе рады, уже налили чай и испекли печенье «Хризантема» - ну такое, помните, когда тесто на мясорубке нужно прокрутить, чтобы получился цветок, и в серединку – повидло выложить? Разумеется, с возрастом уже иначе смотришь на героев, на сюжет, на рассматриваемые проблемы...