Александр Щербаков-Крас Ижевский Высота 112,5. Не деревня, а скелет, обглоданный артобстрелом и выпотрошенный морозом. Минус сорок два. Дышать здесь невозможно — спрессованный воздух колол лёгкие битым стеклом. Метановая вонь от незамерзающих болот не предвещала ничего хорошего — мракобесие налицо. Снег был не белым-пребелым, а мертвенно-свинцовым в свете угасающего дня. Он уже присыпал края окопов, превращая их в братские могилы, которые оставалось только официально удостоверить на карте-двухкилометровке...