Стук клавиш казался Анне звуком забиваемых гвоздей. Каждый вечер пятницы в их доме разыгрывался один и тот же спектакль, в котором ей была отведена роль провинившейся школьницы, а её мужу Игорю — строгого и непогрешимого судьи. Игорь сидел за ноутбуком, его тонкие пальцы порхали над таблицей Excel. Свет от экрана делал его красивое, но холодное лицо похожим на мраморную маску. — Так, — протянул он, не глядя на жену. — Чек из супермаркета за среду. Триста рублей на миндальное молоко. Аня, мы же обсуждали это...