Тяжесть в груди пленила светом завтрашнего дня... Голова раскололась на две части. Струны гитары, стоящей справа от меня, молчали Неудивительно По полу тянет прохладой Выходя на улицу в такие моменты, хочется взять с собой топор, что- то из цикла параноидального, но раз хочется - беру. Пройдя по двору возвращаюсь назад и ставлю топор на законное место. Зачем беру? Непонятно. От самого себя в темноте не спрячешься Это полупсихопатическая проза пишется только ночью. Оно и к лучшему Ничего у нас не осталось ценного - ни жизни, ни смерти. В лучах солнца вижу свою скорую слепоту, потому что нельзя смотреть на солнце, но это ложь, да и... Чем физиологическая слепота отличается от повседневной? в наших крохотных подъездах по ночам сопит апрель, даже если нет никакого подъезда, даже в июне. 12.06.21
кашинские текста́
про нас с тобою не напишут песен, но наша правда - лестница до звёзд, порою этот мир безмерно лестен, и полимер воспринятый всерьёз - лишь часть распада, в рукаве вселенной, и участь наша незавидна и пуста: в разрыве сути образуется словесность, в разрыве космоса рождается звезда. немая реплика мне кажется знакомой, с начала лета я скучаю по зиме, но сколь отваги стоит в горле моём комом столько поступков совершу я на Земле.
-реплики смысла, холод металлов, свет от экрана и жёлтый асфальт-
Зелёные стены, протухшей в столетьях квартиры, что пахнет дешёвым вином. Протёртые стены, заносчивой плетью хлестают по шее - немое кино. Бетонные стены, тоскою по венам, ломают, терзают, как чёрный дельфин. От времени - время, всё те же сирены, что пели на море у древних Афин, меня завлекают в глубокую пустошь, но белые стены сдержали их зов. Отсутствие смысла, заметил не уж то...
вы были не правы, не правы от слова, не правы от звука, до слога и буквы, язык инструмент, продуцент, но кому-то язык разрешил затянуться хомутом. кричи параллельно, мечи вертикально, мы пишем стихи возле жерла вулкана, и вакуум сжимает строку капитально, но ныне мирской капитал элитарен пузырь, пустота, темнота и обида, казалось когда-то, что век двадцать первый, но Летов был прав, не воскреснет Фемида, и нефть растекалась не ведая меры. наш танец в ночи вам покажется страхом, при свете прослыл он забавнейшим видом. движение слиты по черточке в фатум, последний наш танец, святого Вита #стихи #поэзия #поэзия21века #Летов
