Кто прав? | Мужской взгляд

Замок щёлкнул в полночь. Я узнала этот звук из тысячи – два оборота, короткая заминка, толчок плечом. Так входил только один человек. Тот, с кем я развелась три года назад. – Спишь уже? – Олег стоял в прихожей, стягивал ботинки. Свои, как он считал, тапки уже нащупывал ногой под вешалкой. – А я мимо ехал. Дай, думаю, гляну на пацана. Пацан спал. И Даша спала. Было двенадцать ночи. Я стояла в коридоре в халате и молчала. А что тут скажешь, когда бывший муж открывает твою дверь своим ключом, будто и не было никакого суда, никаких бумаг, никакого «мы всё поделили»...

«Крёстная имеет право на крестника» — я услышала это в трубке и поняла: началось снова – Мы уже в машине. Не теряй. Галина сказала это буднично, будто про погоду. А у меня внутри всё оборвалось. Тимофея я оставила у неё всего на два часа. Пока бегала по врачам с мамой. Мы дружили ещё до того, как она стала крёстной моего сына. Шестнадцать лет, если считать со студенчества. Я доверяла ей как себе. – Галя, куда «в машине»? Мы же договаривались – он дома, с тобой. – На праздник, Мариночка. Хороший праздник...

– Согласие я не подпишу. Пусть сначала пересчитают алименты. Эту фразу я услышала в поликлинике, в коридоре у кабинета заведующей. Бывший стоял, скрестив руки, и смотрел не на меня, а на пластиковую папку с выписками. В той папке лежало направление на операцию нашему сыну. Плановую, по полису, бесплатную. И для этой операции нужны были две подписи родителей. Одну я поставила ещё дома, за кухонным столом, ручка тогда дрожала. Вторую он держал при себе, как козырь. Разошлись мы три года назад. Тихо, без битой посуды, без криков на лестничной клетке...

– Собирайся, тебя чужой дядя не повезёт, – сказал Игорь через открытое окно машины. Дядя стоял в трёх шагах. Мой муж. Андрей держал Дашин рюкзак и молчал. Четыре года я разруливала одно и то же. Мы развелись, когда Кириллу было шесть, а Даше три. Игорь тогда съехал легко, будто выходил в магазин. А порядок общения мы никогда не оформляли – жили на честном слове. Моё честное слово держалось. Его – как получится. Я подошла к окну. – Его зовут Андрей, – сказала я ровно. – Дети знают, как его зовут. Игорь усмехнулся...

– Ой, а Лариса опять придёт? – спросила я, доставая из шкафа праздничную скатерть. Игорь пожал плечами, будто я поинтересовалась погодой. – Ну а как же. Дети общие. Куда ж без неё. Мы женаты три года. И все эти три года на каждом семейном застолье сидит его бывшая жена. Не в гостях у своих родителей, не отдельно с детьми в парке. За нашим столом. Рядом с моим мужем. Меня зовут Вера, мне тридцать четыре. Игорю сорок один. У него двое детей от первого брака – Мише десять, Соне восемь. С их матерью, Ларисой, он развёлся за два года до нашей встречи...