Судьбы в узелках

Агата увидела его сразу. Еще до того, как ведущий включил микрофон. Еще до того, как принесли бланки ответов. Он сидел через два стола, в синей рубашке с закатанными рукавами, и что-то объяснял своей команде. Жестикулировал. Улыбался. Точно так же он улыбался десять лет назад, когда заходил к директору с папкой, в которой лежала докладная на нее. Дмитрий Сергеевич Ларин. Агата опустила глаза в меню бара и сделала вид, что выбирает чай. – Ты чего побледнела? – спросила Наташа, капитан их команды. Маленькая, с короткой стрижкой и голосом, который слышно через три зала...

Художественный рассказ. Все персонажи вымышлены. Это четвертая история из цикла о почтальоне Люсе. Предыдущую историю можно прочесть здесь. Есть на моём маршруте дом, до которого я не довожу почти никакой почты – а хозяин всё равно выходит меня встречать в любой мороз, за пять минут до того, как я вообще появлюсь на заснеженной дороге. Он не угадывает время, он просто стоит у калитки заранее. Каждый день. На всякий случай, если вдруг мир про него вспомнит. Дом Савелия Петровича – самый последний на моём маршруте, у самой опушки соснового перелеска, дальше только лес...

Она стояла на перроне в сером пальто, прижимая к груди бумажный пакет. Виктор узнал её сразу, хотя никогда не видел вживую. Что-то в лице. Скулы, разрез глаз. Толик. Она была похожа на Толика так, что у Виктора перехватило горло. Он остановился в трёх шагах. Поезд за спиной зашипел, двери закрылись. Людской поток обтекал их, как вода обтекает два камня посреди реки. – Виктор Сергеевич? – Да. Она протянула руку. Ладонь у нее была сухая и теплая. – Я Люда. Мы переписывались. Он кивнул. Хотел сказать что-то уместное, подготовленное...

Полгода тишины. Ни звонка, ни сообщения. Я решила, что стала дочери не нужна. Но случайная встреча в поликлинике перевернула все, что я себе надумала. Телефон молчал сто восемьдесят три дня. Я считала. Не специально, просто взгляд цеплялся за календарь на кухне, и каждое утро я мысленно прибавляла единицу. Последний раз Настя позвонила в феврале. Коротко, на бегу. - Мам, у меня всё нормально, я перезвоню. Не перезвонила. Мне шестьдесят один год. Я живу одна в двухкомнатной квартире на Бабушкинской, работаю менеджером в маленькой фирме, по пятницам хожу в бассейн...

Художественный рассказ. Все персонажи вымышлены. Это третья история из цикла о почтальоне Люсе. Предыдущая история здесь. После того как мне пришлось стать невольной хранительницей сорокалетней тайны желтых конвертов деда Матвея с Садовой улицы, я думала, что сонная жизнь провинциальной почты меня уже ничем не удивит. Мне казалось, что человеческие драмы здесь всегда тихие, скрытые глубоко за высокими заборами. Но мой новый зимний маршрут на занесенную сугробами улицу Полевую доказал: иногда люди готовы превратить в настоящий юридический полигон даже обычную грядку с помидорами...