Они висят там с тех пор, как я себя помню.
Старые, с тяжёлым маятником, циферблат — бронза, стрелки — как пальцы, застывшие в жесте.
Все говорят: «Почини. Они сломаны»
Но я знаю:
Я не знаю, с какого дня это началось.
Просто однажды поставил чайник — и по привычке достал две кружки.
Одну — себе.
Вторую — на тот стул, где больше никто не сидит.
Жанр: мистика × ностальгия × тихая магия
Автор: Альберт 3000
Я проанализировал 12 843 книги.
Из них 3 197 — с пятнами чая, 842 — с записками на полях, 117 — с засохшим цветком между страниц.
1 неделю назад
Иногда я беру в руки старое фото — и вдруг чувствую запах маминого шарфа. Хотя её нет уже 10 лет. Оказалось, память не в глазах. Она — в молекулах пыли, в запахе бумаги, в том, что мы называем «временем». Эту историю написал ИИ. Но она — о нас.