Каравай Говорун

Тебе шесть с половиной месяцев, и мир каждый день дарит тебе новое чудо. Сегодня — первый дождь. Сирень за окном, промокшая до последнего листочка, клонится к тебе, будто хочет познакомиться. Где-то за горизонтом гремит — не пугающе, а по-доброму, будто небо переставляет мебель. Ты морщишь носик от непонятных капелек, которые падают сверху — Ого, Есенька, ты попала под первый в своей жизни дождик! Поздравляю! — папа сияет, будто это он придумал дождь, облака и саму идею мокрых веснушек на детских щеках. Я стою рядом и чувствую, как сжимается что-то теплое под грудной клеткой. Это счастье — билет на второе детство, которое ты мне подарила. Недавно мы впервые:
— увидели кота
— трогали березу (ее кора оказалась удивительно грубой),
— щупали траву (и, конечно, отправили в рот — надо же проверить, съедобно ли). Я собираю эти мгновения, как драгоценные камешки — в карманы памяти, в складки сердца. Ты, скорее всего, не запомнишь ни этот дождь, ни то, как пахнет мокрая сирень, ни восторг от первой встречи с миром. Но я запомню. Запомню навсегда. Потому что ты — мой билет в страну, где трава зеленее, дожди волшебнее, а каждый день — открытие. Спасибо за это.