Взломанный замок
Мартовское утро выдалось холодным. Порывистый ветер щёлкал ветки деревьев о стёкла окон, будто напоминая, что зима ещё не сдалась. Пожилой мужчина, Николай Иванович, стоял перед своей дверью на четвёртом этаже старой хрущёвки. Его пальцы, окоченевшие от холода, судорожно перетряхивали карманы пальто. Ключей не было. Он заглянул в сумку – пусто. Проверил ещё раз, на этот раз нервно, будто ключи могли вдруг появиться из ниоткуда. Но удача была не на его стороне. – Ну вот, – пробормотал он, глядя на облупившуюся краску двери...