Кира Богданова

Бензиновые выхлопы и громкая ругань застрявших в пробке людей, традиционно возвестили о начале рабочей недели. Стоящие в пробке, кто как мог убивали драгоценное время не в силах двинуться с места, а по обочине на огромной скорости нёсся блестящий чёрный мерседес, разгоняя зазевавшихся пешеходов громким спецсигналом. Авто представительского класса уверенно летело по своим неотложным делам. Сидящий на заднем сиденье его хозяин, тучный, не молодой господин, презрительно скривил губы, косясь на ползущий в сторону центра транспортный поток...

Иван Андреевич охнул, когда старенький автозак, в котором перевозили заключённых, подпрыгнул на какой-то кочке, и он больно ударился локтем о торчавший в стене железный крюк. Боль отдалась по всему телу, и Иван почувствовал, как у него потемнело в глазах. Боясь упасть, он ухватился рукой за сидевшего рядом парня. – Эй, дядя, поаккуратнее! – откинул тот руку Ивана. – Ещё раз так сделаешь, получишь, понял? – Прости, прости, – проговорил Иван, потирая ушибленное место. Зелень в глазах стала постепенно...