Дневник Смертя: "Жив" или "На кого похож Демон"
Ливень. Тучи. Холод. Ветрище такой, что деревья внизу трещат, в любой момент грозясь сломаться пополам. Серый осенний город с его серыми осенними домами и серыми пустыми улицами видно отсюда как на ладони. Я, медленно раскачиваясь с носков на пятки босых ног, на самом краю девятиэтажки, такой же мышино-серой и безликой, как и сотни и тысячи других таких же мышино-серых и безликих девятиэтажек, обдуваемый здесь всеми ветрами и мокрый до нитки от этого ледяного дождя. Дрожу от холода, как осиновый лист, но обратно не пойду...