АННА СИМАКОВА

Вы знаете это чувство. Вроде бы все хорошо: стабильная работа, приемлемый доход, какой-то план на жизнь. Но внутри будто сидит неуютный, холодный комок. Он не кричит, нет. Он тихо шепчет по ночам, заставляет просыпаться в три часа утра и смотреть в потолок. Он окрашивает будни в серый цвет и заставляет задавать себе один и тот же вопрос: «Что со мной не так? У других же все нормально». Это — тревога. Не та, что от внезапной опасности, а фоновый шум души, который становится вашим новым звуком по умолчанию...

Помню, как лет в 25 я познакомилась с парнем. Не скажу, что он был шедевром, скорее – приятным абстракционизмом, в котором я сама себе напридумывала смыслов. Но когда он пропадал на сутки, у меня начиналась настоящая ломка. Я не ела, не спала, лихорадочно проверяла телефон, а в голове крутился один вопль: «Почему он не пишет?!» И вот однажды, глотая слезы с макаронами, я поймала себя на мысли: мне не столько его не хватает, сколько этого чувства – что я кому-то нужна. Что я не одна. Просто я им свою внутреннюю пустоту, как цементом, замазывала...

Я много лет жила с закрытым сердцем. Этому поспособствовали взрослые в моем детстве, которые держали меня на дистанции, причиняя боль. И многочисленные травмирующие события, связанные с мамой и отчимом. Но проблема в том, что закрывая его от боли, ты невольно закрываешь его и от любви. Мне понадобилось много сил, чтобы снова кого-то впустить. И когда я это сделала, я ощутила такую боль! У кого похожая ситуация? Я пробовала идти в эту боль, проживать ее, думая, что это и есть путь. Но я поняла: терпеть боль — это не любовь к себе...