Писатель Фрэнк

Все вокруг Френка бежали, бежали от чего-то страшного и ужасного. Но он стоял на месте. В чаще раздались страшные трески, которые со временем только усиливались. Крики людей не угасали. Телефонный звонок разбудил его. -Приснится же такое – после этих слов, Фрэнк медленно встал с кресла, подошел к телефону и поднял трубку. -Да, да, сейчас буду – со вздохом ответил он. После этого Фрэнк, взяв свое пальто и шляпу, вышел из квартиры. Он сел в машину и поехал за Карлом. Тот в свою очередь уже ждал его около обочины на одной из улиц. Как только он увидел черный, знакомый силуэт, он отряхнулся, выпрямился, и начал ждать, когда его заберут...

Тусклый свет заполнял комнату. Лишь дым сигар веял в этом небольшом пространстве. В баре было немного людей. Старый на вид мужчина, с закатанными рукавами сидел у барной стойки. Он уже достаточно долго находился в этом помещении, вследствие чего многие принимали его за часть интерьера. Неспеша, покуривая сигару и что-то рассматривая в газете, он подал жест бармену. Тот быстро подошел к стойке с напитками, и налил мужчине. Говорят, по поведению человека можно понять, чего он хочет, его цель в жизни. Но этот мужчина был особенный, с одной стороны, ничем не примечателен, усы, обычная седая прическа сороковых, лямки на плечах, но в его глазах была пустота...