Салфеточная поэзия

Река Лена. Да, это ширь, простор, размах, Раздолье силы непомерной! Здесь описание в словах - С реальностью - несоразмерно! Увидеть надо - всё и вся! Услышать шорохи и звуки, Душой почуять берега, И опустить в прохладу руки… А ледоход, где льдины-глыбы Утюжат мели, острова, Километровые разливы Мосты уносят и дома … А разомлев июльским жаром, Вдруг так послушна и легка… И красоту свою задаром Нам плещет в самые сердца. Тальник свисающий с обрыва, Песчано-белая коса, Рыбешка плещется игриво, И в отражении - небеса! Не хватит слов. Вы уж простите - Нет четких рамок у любви… На берег лучше приходите И поклонитесь до земли!

* * * Мы разучились совершать Большие хорошие глупости И стали как-то вдруг мечтать С налетом житейской тупости. Все реже стали вспоминать С чувством вины и робости, Стараясь время обогнать, Несемся по краю пропасти. И мир - как машинописный текст… «Не в теме» стали наши рукописи - Вопрос-ответ, вопрос-ответ… А где же большие глупости?

* * * Хорошо. Жизнь отложим на завтра, Будем завтра любить, ревновать! Завтра Счастье заступит на вахту, И Удача нас вспомнит опять! Завтра будет свободно и вольно - Ни проблем, ни потерь, ни утрат. Завтра будет к нам Жизнь хлебосольна И без всяких душевных затрат. Будет завтра как мы пожелаем… А сегодня, пожалуй, не в счет… Вот и утро… уже наступает, И навстречу Сегодня бредет…

Не люблю вокзалы. Не люблю вокзалы за разлуки, За прощания и опущенные плечи… Чемоданы, воздух, свет и звуки Выворачивают души и калечат. Эти слезы… в спешке поцелуи… Голоса, звенящие металлом… И вечно недосказанное всуе… И спины, провожаемые взглядом… Не люблю вокзальный этот кофе, Бутерброд, затравленный буфетом… Против расставаний! Против! Против! Я буду вечно недоволен этим! Не люблю вокзалы за разлуки, За прощания и опущенные плечи! Я люблю протянутые руки И улыбки, мне летящие навстречу!

Куст у дороги. Прямо у самой у дороги Куст одинокий торчит. Неясно какой он породы, И кажется будто бы спит. Вот рядом следы от машины, Еще бы правее… и всё. И нижняя ветка отныне Отжила похоже своё. Порывами ветра качает Тонюсенький тот стебелек… Они не живут… выживают - «Дички» у проезжих дорог. Как здесь очутился – не знает, Цеплялся корнями как мог… Теперь вот весну поджидает, Чтоб снова рвануть на вершок. Окрепнет, раскинется шире, А может еще зацветёт… В окно смотрит кактус пугливо, Вжавшись в цветочный горшок.