Анатолий Урсида

Паркер-центр, ‎штаб-квартира‏ ‎департамента ‎полиции ‎Лос-Анджелеса, ‎1988 ‎год,‏ ‎США. — Нет, ‎это‏ ‎конец,‏ ‎—‏ ‎простонал ‎детектив ‎Конелли, ‎обхватив‏ ‎руками ‎голову.‏ ‎— ‎Ты‏ ‎прослушал‏ ‎магнитофонную‏ ‎запись? ‎Ты ‎слышал,‏ ‎что ‎он ‎там‏ ‎нёс? — Ага, ‎—‏ ‎с‏ ‎веселой ‎улыбкой‏ ‎подтвердил ‎детектив‏ ‎О’Хара. ‎—‏ ‎Очень ‎интересная‏ ‎история. — Эта‏ ‎история‏ ‎меня ‎похоронит,‏ ‎— ‎с ‎досадой ‎и‏ ‎с ‎укором‏ ‎в‏ ‎адрес‏ ‎напарника ‎отрезал ‎Конелли. ‎— ‎А‏ ‎ты ‎веселишься! О’Хара, ‎подтянутый‏ ‎мужчина‏ ‎чуть ‎за ‎тридцать,‏ ‎тут ‎же‏ ‎сменил ‎выражение ‎лица ‎на ‎серьезное...

- Я сказала, собирай свои манатки и проваливай! – продолжала истошно орать Анна. – Вон пошёл! А я хоть поживу для себя! - Ань, да успокойся ты, полдевятого утра! – старался говорить тише Игорь. – Да и потом, куда я пойду? На улицу? Это ведь и моя квартира тоже. Её, между прочим, мои родители нам на свадьбу подарили, а не твои. Это было далеко не первое такое утро для Игоря Недельцева. Вот уже почти три года жена устраивала ему с самого утра разнос, и он пять дней в неделю, а иногда и шесть, с испорченным настроением плёлся на работу...