Пишу стихи на заказ / Уроки стихосложения

Звёздная ночь. Дым и запах костра. Вдруг вспомнилось что-то мне детство. Память на выдумки очень проста - в любое швырнуть может место. Вот и сейчас я сижу у огня, но только не в этом я месте, там, где сейчас я, там все для меня красивее, ярче, чудесней. Там за плечами походный рюкзак, там лето, каникулы, речка, вечер, гитара (поход как-никак), картошка в углях, будто в печке. Детство ушло, и его не вернуть, лишь память рисует картинки, прошлых счастливых и грустных минут листает она фотоснимки. Память моя, ты корабль мечты - пронзаешь пространство и время, память моя, к сожалению, ты и радость бываешь и бремя.

Пожелтело, состарилось фото. Его тоже года не щадят. Там на фото стоит молча кто-то, у берез, что неслышно шумят. Там часов успокоились стрелки, не идут ни вперед, и ни вспять, вот бы с временем сделать мне сделку, и прожить этот день бы опять. Я сейчас с того места бы пулей, не в футбол побежал бы гонять, я б домой побежал, чтоб бабулю увидать и покрепче обнять. Я бы деда нашел у комбайна, я б принес ему снова обед, и сказал бы ему я нечаянно: как давно мы не виделись, дед. Я бы папку с работы там встретил, посмотрел бы в родные глаза... И не смог бы ему я ответить: почему появилась слеза. А на фото веселый мальчишка у берез беззаботно стоит. У бабули любимой парнишка на каникулах летних гостит. Не придумать волшебного средства, чтоб увидеть, кого уже нет, и на поезд в "счастливое детство", не купить нам обратный билет.

Вот и май уходит в лету, наступает завтра лето!

Как давно не смотрел я на небо, Как давно не видал ночью звезд, Как счастливым давно уже не был, Как-то мир мой давно стал не прост. Как-то в нем не хватать стало света, Как-то красок, поблекли тона, Как-то пасмурно стало вдруг летом - Одиночество, грусть, тишина. Каждый день мой похож на вчерашний, Каждый день, как любой взять из ста, Каждый день, он как голубь бумажный - Неживой, как вчера пустота. Дни летят, вот опять я проснулся. Светит солнце в окошко, дразня. Как давно я с тобой разминулся - Мир тепла, мир любви и огня.

Время, ты неумолимо, ты, как быстрая река, все бежишь вперед куда-то, превращая дни в века. Жизнь моя в тебе как капля, в океане мировом, лишь вчера я был ребенком, завтра буду стариком. Пробежишь и не заметишь моего ты бытия, улечу искринкой малой из волшебного огня. Время, вечность - вы едины, вы живете не спеша. Быть чуть-чуть мне рядом с вами? Или все же есть душа?

На окно мое синицы, сели стройной вереницей. Два часа уже сидят, два часа в окно глядят. Что хотят они не знаю, два часа сижу гадаю: что же хочет этот ряд, эамечательных ребят. Может риса? Может просо? Гречки? Ячменя? Овеса? Или хлеба покрошить, чтоб приятней было жить? Может сладкой кукурузы? Вкусных семечек арбуза? Что изволите подать? Что крошить? Что насыпать? Что хотите вы, не знаю, два часа сижу гадаю. Не пойму, что надо вам, значит, ничего не дам.

Осенний лист срывает ветерок, и он летит, пришла его пора, в прощальном вальсе кружится листок - маэстро тише, музыка быстра. Так, к сожалению, устроен мир, ничто не вечно в мире под луной, и он летит, взяв свой ориентир, туда, где все усыпано листвой. Лети, мой друг, тебе уж не помочь, необратимо время жизни вспять, нельзя вернуть шум теплых майских рощ и зеленью аллей пройти опять. Тебе ничем уже нельзя помочь, необратимо время жизни вспять, нельзя вернуть шум теплых майских рощ, но будет новая весна опять! По-новому распустится листва, и будут зеленью аллей гулять, а ты лети, пришла твоя пора - пора прожить, отцвесть и умирать.

Нарисуй меня, художник, нарисуй меня счастливым, нарисуй картину яркой, всеми красками играя. Покажи меня, художник, в ясном дне неторопливом, да возьми мольберт побольше, свой шедевр создавая. И ответил мне художник, что ты сам себя рисуешь, надо жить, а не казаться, если хочешь быть счастливым. Твой портрет быть может ярким лишь когда ты жить рискуешь, лишь когда ты жить рискуешь, сын мой, можешь быть ты счастлив.

Вот и пришел ко мне шестой десяток. Ритмически отстукивая годы, примчался он, как поезд очень скорый, сквозь дивные закаты и восходы. Шел день за днем, неделя за неделей, меняя полустанки юной жизни, и вот уже, чечетку отбивая, по осени несется живописной. Ну что ж, примерю этот новый возраст, и тихой грусти даже не скрывая, скажу себе, что пятьдесят - не точка, а перед новым текстом запятая!

Когда-то жизнь у всех была проста, мы жили, как за пазухой Христа, ведь что бы не случалось вновь и вновь, нас защищала матери любовь. Затем взрослея попадаем в мир, где наша жизнь похожа на турнир: бежим куда-то мы из года в год, и каждого своя награда ждет. Кому-то пряник будет или кнут, кого погладят, а кого-то пнут, кому-то скажут: ужин на столе, а кто забыл о счастье и тепле. Кому-то жизнь отмерила до ста, кого-то ждет короткая верста. Всех разное нас в этом мире ждет, по разному кому-то повезет. Кому-то в нем живется хорошо, кого счастливый случай обошел. Кому нужда, кому-то царский пир - такой вот, этот жизненный турнир.

Вечерний парк. Январь лютует. Я с дуру вышел погулять. Мороз за дело тут же взялся, давай мне щеки щекотать. Покрасил нос. Залез под куртку. Заставил побыстрей шагать. Пошел домой я быстрым шагом, в окно мне тоже парк видать.