СДЕЛАНО РУКАМИ

Когда сестра мужа позвонила мне в субботу утром и сказала, что я должна оплатить ей новогоднюю путёвку в Сочи, я сначала подумала, что ослышалась. На кухне шипела кофеварка, за окном падал мокрый снег, а в трубке голос Алины звучал требовательно и уверенно, будто она просит вернуть долг. — Повтори, пожалуйста, — попросила я, отставляя чашку. — Я не расслышала. — Говорю, мне нужны деньги на поездку, — повторила Алина. — Тридцать тысяч. Срочно. Мы же семья, правда? Значит, ты должна помочь. Я молчала, переваривая услышанное...

Когда Клавдия Семёновна в третий раз за неделю открыла дверь моей квартиры своими ключами, я поняла: пора ставить точку в этой истории. — Вы что-то путаете, — сказала я, перехватывая её на пороге. — Эта квартира принадлежит мне, а не вашему сыну. Свекровь окинула меня взглядом, полным снисходительного удивления, и прошла в прихожую, как к себе домой. Сняла пальто, повесила на мою вешалку. От неё пахло старыми духами «Красная Москва» и нафталином. — Милая моя, — протянула она, ставя на полку пакет с судками, — Игорёк мой сын, ты его жена...

Мать мужа решила, что именно я должна раскошелиться на подарки для всей её многочисленной родни к Новому году. Когда она озвучила эту идею за праздничным столом, я едва не подавилась оливье. — Лен, ты же работаешь, зарплата приличная, — начала Галина Петровна, размешивая чай серебряной ложечкой. — Вот и купишь всем подарочки. Тёте Зое, дяде Володе, моим двоюродным… Человек пятнадцать наберётся, не больше. Я посмотрела на мужа. Костя усердно изучал узор на скатерти. — Галина Петровна, но почему именно я? — я старалась говорить спокойно, хотя внутри всё закипало...

«Пошла вон! Надоела со своими претензиями!» — голос Игоря гремел так, что за стеной что-то глухо стукнуло. Соседи, наверное, уронили что-то от неожиданности. Или специально стукнули — мол, потише. Я стояла посреди гостиной с мокрым полотенцем в руках. Только что вытирала пыль с полок. Всего-то спросила, почему он третий вечер подряд приходит в два часа ночи. — Игорь, я просто хочу понять... — Понять?! — он шагнул ко мне, лицо красное, челюсть сведена. — Ты хочешь контролировать! Ты хочешь командовать! Я устал от твоих допросов! — Какие допросы? Я спросила один раз...

«Ну что, покажешь наконец, где что лежит?» — Марина прошла в прихожую, даже не разувшись. Каблуки цокали по паркету, оставляя мокрые следы. За окном моросил октябрьский дождь, и от её плаща пахло сыростью и дешёвыми духами. Я стояла у кухонного дверного проёма, сжимая в руках чашку с остывшим чаем. — Марин, разуйся, пожалуйста. — Да ладно тебе, — она махнула рукой. — Всё равно это наша квартира. Родительская. Просто оформлена на Димку была. Сердце ухнуло вниз. Вот оно. Началось. Дима, мой муж, уехал в командировку три дня назад...