София Максимова

12531232532135

53122352531

13543134345

235563535326

2456564245245624524562645254624562

264264264264

- Чего ты гонишь! Куда ее заберут? - Туда же, куда и Лизку. Гостей обслуживать. Игнат с такой резвостью подскочил на месте, что разом опрокинул стул и разложенное на нем домино. Порывисто шагнул к Шварцу. - Черта-с два я ее пущу! - А тебя, суслик, и спрашивать никто не будет. Ну? Чего ты на меня пялишься?… Они номер исполнять должны, вкурил? - Какой, на хрен, номер! - Игната продолжало трясти. - Во, дает! - лежащий на койке Дуст терпеливо переместил тлеющую сигарету, точно кисточкой выводя на стене скабрезный рисунок. - Ты чего, Натовец? Совсем, в натуре, припух? Уже и Таньку в собственность записал - так, что ли? - Я спрашиваю, какой номер? - фальцетом выкрикнул Игнат...

Здание консульства Ларсен покинул только к концу рабочего дня, когда дежуривших в машине «кандагаровцев» уже стало клонить в сон. - Наконец-то, легок на поминках! - Дмитрий хмуро сличил оригинал с изображением на фотографии и остался доволен. - Похоже, тот самый… Фотография, полученная от знакомого журналиста, была цветная и весьма качественная, но принцем на ней Чарльз Ларсен отнюдь не выглядел. Подобно большинству сытых европейцев он отличался высоким ростом и свежим цветом лица, однако красотой отнюдь не блистал. Курчавые волосы его напоминали всего лишь медную стружку, массивный волевой подбородок...

Пацанчики сидели по-блатному - на корточках и в очередь смолили косячок. Ядовитый дымок пощипывал ноздри, выжимал из глаз слезы, однако салажата стоически терпели. Еще и обменивались оценивающими комментариями. - Ништяк, травка. Явный чистоган… - А ты думал - химия? Это ж Шнобель принес! Он байдой никогда не угощает… Шнобель, восседающий среди этой мелкоты, словно орангутанг среди мелкорослых шимпанзе, величаво улыбался. Он и впрямь чувствовал себя здесь королем. Как ни крути эта мелкота его уважала, и даже такой пустяк, как табак с коноплей превращал его в форменного хозяина. - Я вижу, вы фишку совсем не рубите...

- Я так понимаю, мы свободны? - Маратик продолжал хмуро взирать на распростертые тела мертвецов. - Еще бы кто отомкнул эти железки. - Мишаня демонстративно звякнул наручником. - По-моему, ключики держал в кармане белобрысый. - Это какой белобрысый? - А вон тот жмурик справа. - Ща, поглядим… - присев возле покойника, Дмитрий без особых церемоний обшарил убитого и действительно нашел увесистую связку. Кроме ключей он обнаружил запасную обойму, расческу, исполненную в виде ножа с выскакивающей гребенкой и колоду карт с обнаженными мулатками. Дамочки на картах не просто позировали, а занимались непристойностями в стиле «мазо»...

Фейерверк фейерверком, но какая пьянка без музыки? Конечно, у Стакана, оператора Папы, имелось море магнитофонных записей, но гости желали живого голоса, и потому после очередной пышной здравицы Папа велел звать Дуста. Ждать долго не пришлось, - уже через пяток минут Дуст сидел среди гостей, держа на коленях академическую гитару, и в паузах между песнями успевал лихо опрокидывать в себя рюмки с дорогим коньяком. Дело представлялось привычным, и ничего оригинального он не выдумывал - просто перебирал плетеную сталь шестиструнки, гнусаво вытягивая любимые Папины песни. Собственно, голосок у Дуста был не самый знаменитый...

- Физкульт-привет, Стакаша! - шагнув через порог, Стас тщательно прикрыл за собой дверь. - Ну, чего ты? Вроде как даже с лица сбледнул? Или нарушил твое уединение? - Ты? Откуда?… - обладатель художественного пучка волос на затылке нерешительно попятился. - Это за кем там гнались? За тобой, что ли? - Угадал, Стаканчик, за мной. Только не поднимай шума, ты ведь уже видел - я парень быстрый. Оператор сухо сглотнул. - А ты в курсах, что посторонних сюда не пускают? - Но тебя же почему-то пустили? - Я не посторонний. - Верно, ты оператор и фотограф. А еще по совместительству - насильник и убийца. - Я...